Verdades (a medias)

Hacia fuera miento

como todos mentimos,

y hacia dentro

Miento cuando te quiero cerca

porque me quiero más lejos que nunca,

más lejos que el mundo

Miento, al lidiar con tu sonrisa extranjera

miento a tus ojos delicadeza

y a la vida entera (miento)

Miento si digo que no le  extraño

desconocido,  inconfesable

Y miento a las calles, pasiva

las engaño con el remordimiento

de la paz social

No hay sublevación con mentiras,

como rosa sin espinas

sin tallos que siempre mueren,

porque han de morir

porque sin ellos en barro, no habría otros tallos

Tu sexo;  y mis mentiras.

Miento a las horas, tranquila

como si no hubiera espera

en agonía

Miento a la mañana

saliendo de la cama, y a la noche,

vuelvo autómata a ella, le grito:

que no es suficiente

Miento al pájaro que no escucho

a la naturaleza que no respondo

que nadie responde, como debiera

Miento cuando hablo y te digo:

que espero que no nos mintamos

Y quizás miento, al escribir esto

Pero, hay dos cosas a las que no miento,

pues  nadie sabe hacerlo:

a la vida, que atropella, y a mí

A mí tampoco me miento

Desencuentro

El sol se ha desbordado. Chorrea a la montaña, descubriendo senderos intranquilos. Por más que me envenena la velocidad esclarecida de este martes, no dejan de verlo mis mejillas. Por un momento he visto a tu cara, a todas las caras. Qué más puede haber después de este estallido enloquecido. Parece que se coma el cielo. Confunde el horizonte con un remanso.

 Junto con las hojas rojizas del otoño caduco (el puto de siempre), las heridas de la tierra parecen, en esta tarde maldita, cobrar vida. Brillan, anuncian duelo, y besos del infierno. Y aún con todo fuego hecho añicos, sigo muriendo azul del frío. Somos apenas sombras en este vagón de sueños pasajeros.

Ensimismada, entre versos de destierro, me pierdo la huida de esta estrella reina. Me quedo; a solas con la noche prematura.

Me mece, me duerme. Me describo.

-         Si te has perdido, no te buscaré. Ni si quera en las palabras. Intrusos de la naturaleza, hemos muerto, en este mundo que se rinde al drama de los hombres por sí mismos. Tarde, te desalcanzo. Recuerdo al odio imperecedero, subordinada, al no desafiar los surcos de tu espalda. Soy lluvia, sin revolución. 

Play it again, Sam

Que desaparezca el mundo, y lo que pueda quedar de él. A pesar de la vida, sufro una victoria porque estás con ella. Es en este momento cuando la rima se blinda a la corrupción. Hasta el Sol parece estático. Tenue y anaranjado dora los bajos techos de la ciudad.

Ahora la descansas, como haces conmigo. Y tumbada en la hierba, abandonada a la suerte del tiempo, os escucho, creo que con la piel y con la mano. Creo que con todo escucho. Incondicional te quieren los ojos tristes cuando la acaricias delicado y preciso. Me son intrusos entonces regueros de palabras: te escribiría entero si pudiera.

Inmediatamente me confieso libre enamorada del hombre, que al ser artista, es más hombre.

La susurras roto, calmando al aire y perfilando sus curvas populares. A veces me gustaría saber vuestro lenguaje, inmune, indiferente al gobierno del miedo. Pero no hace falta, no mientras resistas, mientras insistas en perseguir entonos, como practicando sueños.