Bright star

 

El árbol de la ciencia

Hoy he estado bajo el Sol. Un buen rato en un jardín pequeño, escuchando el sentido y los pájaros. Escuchando el paso de la gente y a mi vecino, que regaba las plantas. De vez en cuando me salpicaban gotas de agua fresca, por fin llega el buen tiempo. En lo estático de la contemplación apareció su hijo. No paraba de hacer comentarios y querer imitar al padre:

-Papá, ¿cómo se fabrican las plantas?
- Las plantas no se fabrican cariño, crecen de la tierra. Salen de los árboles para que luego de ellas salgan más árboles...

Sin aparentemente dejar un momento a la reflexión, el niño cambió de tema. Juegos, historias, incluso alguna amenaza de castigo. Casi una hora después el niño está de vuelta, trabajando en silencio.

-¿Qué haces hijo?
-Estoy plantando un árbol de chuches.

THE WALL

Al final sólo es usted otro ladrillo en la pared.

So payaso

A lo lejos

Metamorfosis

Ojalá pudiera dedicarme a contar una por una las estrellas del cielo. Quisiera detener el tiempo y disfrutar del mundo, durante un rato. Llegar a una cueva secreta, en lo más profundo de la más escarpada montaña, y hacerla mía. Y que mi hogar fuera el parnaso. Quiero también regresar a la infancia que todo hombre añora, jamás sentí tal melancolía. Pasear por la naturaleza, y serla. Recoger las más bellas flores y disponer de cada momento para contemplarlas mientras secan al Sol. Así las dibujaría en mi mente de manera eterna. En este lugar a veces te veo en las formas más hermosas.

Mis pies se convierten en pezuñas sobre la tierra viva y fresca, sienten cada grano de arena. Corro hasta caer exhausta. Desapareció el concepto de satisfacción, pues ya está saciada. Ni si quiera existe memoria que recuerde la utopía. Nariz y boca son ahora hocico con que me alimento del aire y de los animales, en un orden primitivo. Y mis oídos son más finos. Nunca antes escuché el amanecer ni el amor de dos pájaros. Nunca antes había dejado de escuchar. Sólo nos mueve el instinto, natural y bueno. Sólo la Luna es mi dios. Perfecto salvajismo. Aúllo. Ya no preciso de palabras para expresar el patetismo.

Vincerò

The Blowers Daughter

Hombres negros y rojos

Llego a casa y me arranco la corbata. A veces incluso creo haberme llevado por delante también el cuello. Estoy desplomada en el sofá cagándome en todo, a veces en todos. O estoy muerta.
Enciendo la tele. Un nudo de saliva, tan grande como la Luna, me recuerda que sigo teniendo garganta. Aún no se ha desgarrado por los gritos, ni por el uniforme. Ni por mis manos ni por otras manos. Parece que esta bola de pasión amarga quiere decirme algo. Sigo muerta. Sí, el telediario. ¡Vaya caretos!
Crisis, cuarenta grados en Sevilla, aumenta la edad de jubilación y nieve en Pontevedra. Los diputados deciden mantener sus pensiones. Más crisis y fútbol. En diez años cada trabajador deberá mantener a cuatro jubilados, y más fútbol. Aznar recibe un sueldo vitalicio de ochenta mil al año por haberse follado a Bush ¿o fue al revés? Irakies y madrileños, muertos. Top models y ochenta mil más para González, ¡viva la democracia! Nos estamos dando de hostias por un café y un cigarrillo, y en Inglaterra, Grecia, o Roma barricadas. Por su puesto, crisis. El Sáhara, Egipto, Canadá, Brasil, Venezuela, Cuba, España, Afganistán, Palestina.

Sigo tirada en el sofá, dejando de ser...

¿Hasta dónde debemos practicar las verdades?

Guía práctica para la vida

que todas las noches sean noches de bodas,
que todas las lunas sean lunas de miel.

que el maquillaje no apage tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las palabras.

que las persianas corrigan la aurora,
que gane el quiero la gerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.

que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni como ni cuando,
ni ciento volando,
ni ayer ni mañana.

que el corazon no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas
que no se ponga la luna de miel.

que todas las noches sean noches de bodas,
que todas las lunas sean lunas de miel.

que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parescan mentiras,
que no te den la razon los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.

que no se ocupe de ti el desamparo,
que cada cena sea tu ultima cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.

que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de adas,
que no te cierren el bar de la esquina.

que el corazon no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas
que no se ponga la luna de miel.

que todas las noches sean noches de bodas,
que todas las lunas sean lunas de miel

Otro domingo, otra canción, una pregunta

¿Qué es más importante, ser libre o sentirse libre?

Pero la misma mirada felina

Otro domingo. Otra canción:
Un fin de semana que empezó con filosofía, repleto de reflexiones, lecturas, cine y amistad.
...comprendes que el destino llega por casualidad.

Una gran canción de amor, en la que no puedes evitar cuestionarte si la cosa consiste tan solo en el puro azar, y en la capacidad que tenemos de amoldarnos a lo que nos rodea.

you can´t say we are satisfied

Seguimos con nuestra sección de los domingos:


Conocí a estos inmortales cantando a Angie. Una perfecta definición para los finales definitivos. ¿Quién no ha estado convencido de que esa era la canción de su historia en algún momento?

Angie, angie

when will those clouds all disappear

angie, angie

where will it lead us from here

with no lovin' in our souls

and no money in our coats

you can't say we're satisfied

angie, angie

you can't say we never tried

Angie, you're beautiful, yeah

but ain't it time we said goodbye

angie, i still love you

remember all those nights we cried

all the dreams we held so close

seemed to all go up in smoke

let me whisper in your ear

(whispered): angie, angie

where will it lead us from here

------ instrumental interlude ------

oh angie don't you weep

or your kisses, they'll taste sweet

i hate that sadness in your eyes

but angie, angie

ain't it time we said goodbye

------ instrumental interlude ------

with no lovin' in our souls

and no money in our coats

you can't say we're satisfied

but angie, i still love you baby

everywhere i look i see your eyes

there ain't a woman that comes close to you

come on baby dry your eyes

Angie, angie

ain't it good to be alive

angie, angie

they can't say we never tried

Besarme la cintura

La soledad es la mejor compañera de cualquier arte. Aunque estés rodeado de gente, y de gritos. Aunque el bullicio o el silencio no te deje respirar. Paralizado durante horas sin saber qué pensar. Quizás sea una de las raíces más profundas de la tierra occidental. El caso es la nada.
La soledad a veces no importa. Incluso puedes sentirte más cómodo que nunca con ella. La soledad nos cultiva. Es por es que mucha gente no sabe disfrutar de tal estado. 
El problema viene cuando la soledad te llena más que la mayoría de la gente que te rodea. El problema viene cuando la soledad se convierte en la nada.
No conozco  a nadie que sepa besarme la cintura.


La soledad me hace escribir siempre, y si no muy a menudo. Últimamente soy la nada.


Hoy es domingo, lo que significa que comparto con vosotros alguna de mis canciones.
Este es el día idóneo para poner alguna canción suya. Grandes acompañantes de la soledad, de los momentos para escribir, reír, amar...

¡Viva España!

Continuamos hoy con la edición de Sunday Bloody Sunday,


Gran parte de los puntos en que la política o ideologías son más representativas, están sustentados sobre columnas de arena. Que a parte de no tener sentido alguno, esperemos se derriben en cuanto antes.
A aquellos izquierdistas que no plantean soluciones pero sí problemas: Soy española.
Parece que desde que los dos bandos, que en realidad eran doscientos  juntos y revueltos, se enfrentaron no podemos levantar una bandera sin ser, con más velocidad que criterio, políticamente encasillados.


Siento el Sol que baña a España, sus tierras su mar y mi piel más que ningún otro. Adoro emborracharme del casco antiguo de Alicante, de sus edificios, calles estrechas, carteles, bares y gentes. Precioso el Cantábrico y sus ciudades, las montañas de los Pirineos, los pueblos del Levante, Toledo o el arte andaluz. Precioso amar la tierra que te hizo crecer.
 Un gesto de lo más humano, coherente y que inevitablemente implicaría cambio: querer aquello que nosotros mismos hemos creado.


Por eso hoy soy española, pues nací en el Mediterráneo.

Abran los oídos y cierren los ojos

Cuando consigues que la música forme parte de tu vida, y la haces tuya, es mucho más fácil, o difícil, más dulce, atrevido, sencillo, divertido, sentimental... Puedes hacer eterno cualquier instante que haya significado algo. Todo es mucho más.
Por eso hoy inauguramos sección: SUNDAY BLOODY SUNDAY.
Este es el título de la sección por varias razones. Por la persona que me presentó a U2, entre otros muchos artistas, que aunque no lo sepa es un gran modelo a seguir para mí. Porque pondremos una canción cada domingo. Y bueno, porque Bono es un maestro.
Esperamos que disfruten tanto como nosotros.

Esta primera canción marca mis principios en el Rock no-español, y de qué buen manera, gracias a una mujerona gallega.


Sin duda nos quedamos con: You just dont know what you was missing last night