No es un chiste, que es una broma de mal gusto, una ironía del destino

Hoy es otoño el estío. No hay viento afinado entre ramas escondidas, ni hay sol, que dore la piel y aclare el pelo aliñado al salitre, despeinado al mar. Hoy no hay sol que enloquezca las flores, ni hay flores. La música es coro de verdades que entonan al descompás sinopsis cerebral, resintonizan. Entronizan. Donde todo excepto nada es equitativo, deslizo una sentencia acechante, irreversible. Preparo el terreno, revuelvo el verbo somero y los instantes en los que busco poesía para cosechar un desierto enchido en sinceridad. Absoluto. Hoy el tiempo se ríe del futuro, de mi muerte. Y de mi muerte inmediata también se ríe. Por reminiscencia cristiana o instinto animal la culpa me persigue como el tiempo, me encuentra, me encuentro. Hoy la vida no es suficiente.

Poema S/N

No te encuentro en la noche adormecido

no veo los árboles bailar al estío.

La luz no es luz, porque se ha perdido

ausencia que late escarcha hasta la punta de los pies

No veo el gran óleo aborigen

mariposas de luto se cuelan en mi cuarto,

un imperio de alas sedadas

que cambiarían tres soles de verano

por cincuenta años de estaciones enfermizas

Me derrito, pues no es suficiente el sueño

flotando a la deriva de un mar embalsamado

Yo quiero ser tormenta y sumergirme

hasta lo más profundo del despertar, pesadillas

de carne y hueso, poesía

Pues de qué sirve una aspiración volátil

sino te hace tropezar en el camino más torcido

Parecen hoy las ideas juguetes de polvo a la espera

de un niño que comience la partida,

un hombre pobre con demasiado dinero, un mendigo

dos viejos conocidos que no saben, de qué hablar

La distancia entre pensamiento y tierra se torna

un abismo, amantes suicidas en el reflujo de la noche furtiva

Las agujas del tiempo alcanzan directas las calles vaciadas

de sentir grave, como flechas de indios. Salvajes

Aunque a lo lejos

un pirata tuerto avista huevos

huevos que agonizan parturientos, a lo lejos

Mientras soy,

dos ojos

un reflejo tenue y lunar

una roca que corona un acantilado que corona el mundo

Hay un paso

Putos pies y manos, putos tus músculos ligeros graciosamente troquelados.

Odio tu piel difuminada por su calor y odio haberla tocado dos veces. Odio sólo recordar una. Odio tu pelo, nido fecundo de mis ideas de sexo y oscuras aspiraciones de amor. Odio tus pezones de niño y tu barbilla de niño, y tu risa de niño al que cuidaría. Te odio lejos, en cuna de insomnios ajenos. Nos odio en el reencuentro, arbitrarios y esparcidos en el tiempo, desafortunados. Aunque hoy es placer el que no respondas, así podré enredarme sin escrúpulos en esta pasión negativa y nadar en tequila hasta encharcar mis pulmones. Odio tu polla ausente de payaso. Tu mirada eléctrica, retina de hiel, tu mirada también la odio.