Estoy sembrada de espinas que arrojar al vacío, pero no me encuentran las palabras.Quizás no existan. Quizás las hayas robado tú, y el aire.
Dejando a un lado la prosa carencia acude a la cabeza el idioma más viejo del mundo. Me faltan esas palabras ágrafas, mudas. Eslabón de las causas perdidas. No me engañas, naturaleza, sé que aún te escondes por entre húmedos rincones. Los labios se recuerdan. Sexo primitivo, lenguaje y lengua indistinguidos, gemidos. Ruta de senderos salvajes, camino de la revolución. Sinapsis, fricción de neuronas y orgía de pensamientos: revuelta de sesos.Las camas están vaciadas de debate, llenas de conciencia contaminada de carencia y faltas del piel con piel. Me pregunto cuál será el segundo último de este zulo. De estas calles que apestan a distancia entre los cuerpos. Ya no se roza, por decoro, manos y rodillas. Ya nadie besa, orejas, boca, ombligo... No hay lenguas caballeras dispuestas a hablar con sentido. Y al no haber, no hay miradas que desnuden al alma, ni si quiera que se asomen curiosas a ella. Tampoco hay voces que desentonen la frontera del dolor y el placer, arte de amar.
El dolor, que la modernidad individualista mide su entorno por el riesgo a aproximarse a éste. Sistema de observación mínimo inferior. Aférrate a la carencia y no perderás nada.
Nada, excepto tus manos.
Creo que ya perdí mis manos...
ResponderEliminarUn texto que urge.
Besos.
HD
Falta de amor. De tus manos, de tus ojos, de tus miradas. Carencia de poesía, de ideas, de debates, de conciencias, de solidaridad, de gritos. Demasía de llantos, de desesperación, de desosiego, de hipocresía, de demagogia, de populismo, de cinismo, de injusticia, de hambre. ¿Capitalismo? Destrucción. Asamblea, solidaridad social, colectivismo, es decir, felicidad, justicia, amor. ¿Anarquismo democrático? Puede ser eso. ¿Comunismo libertario? También ¿Socialdemocracia? Utopía ¿Política? Lucha de clases. El amor se esconde, la revolución duerme. Mi felicidad se desvanece. ¿Lucha? Siempre ¿Resistencia? Imprescindible ¿Sollozar? No tiene sentido. Quiero pasión, batalla, sueños. ¿Realidad cruel? Que venga, motivación toda ¿Ignorancia? La voy dejando... ¿Sensibilidad e Inteligencia? Quizás... ¿Constancia y fracaso? Mi religión ¿Victoria? Algún día. ¿Querer, amor? un anhelo. Mientras tanto prosa, lírica, trinchera. Juego de amor, juego de llanto. Guerra social, proyectil incendiario ¿Yo? Un idealista, un romántico...
ResponderEliminarFirmado: Bertolt Brecht
Te echaba de menos.
ResponderEliminarDib, tu siempre el primero por aquí, cuanto tiempo!! un saludo
ResponderEliminarLosthour, qué gran apoyo! UN beso, hablamos pronto
Qué bien escribes joder. De tarde en tarde, pero siempre un gusto.
ResponderEliminarEl ser iconoclasta..
ResponderEliminarFirmado: Orwell
cómo me gusta volver a leerte!!
ResponderEliminarmaa
Imlice, espero que se acabe pronto ese "de tarde en tarde" por ahora las musas se han esfumado.
ResponderEliminarOrwell: Buena publicidad para buenos textos.
Maa, cómo me gusta saber que siempre pasar por este rinconcito.
Ici, il faut s'arrêter, traduire et li s’imprégner de l'odeur du texte, si sensuel, si passionné, encore une fois qu'il laisse un peu hébété sur le bord du chemin. On sent bien que le manque de mots parois ne cache rien d'autre qu’un amour impossible à vivre sous le regard de la louve, pendant que la meute, crie à l'écart que la partie est définitivement perdue.
ResponderEliminarTrès beau texte...Et les loups ...!
Belle soirée à toi, Loba.
Roger