Ya son meses los días
que enfrento el abismo de las hojas
vacías, de la tinta intacta
de las manos desertadas de pensamientos explosivos
Y de qué puedo escribir si apenas escribo
quizás sea
un espejismo del espíritu que esconde
la verdad más sangrienta, más honda
Que no es nada,
ni nada puede llegar a ser
mas que lo que es
Que no lo sé
Puedo, también hablar de ti
en estas zorras en que no nos recordamos
Por poder, puedo parafrasear tu sonrisa
pero aún no da señales la encina,
tampoco ella precipita sus hojas
al otoño
Es, presencia en mí
una quinta estación enfermiza:
la carencia
No me adueño de la valentía
la de las ramas de los árboles de la tierra negra
Tengo miedo, a caer en el delirio
el de la poesía radical, retornar
sumergirme a ciegas en tus ojos esclavos del claro
Insuperable , mirífico , incatalogable. Espectacular poema. Gracias por escribir. No te escribo un poema de comentario porque empañaría la belleza de tu escrito , y no quiero mancharla con mi prosa/poesía infame y mediocre.
ResponderEliminarFirmado: B. Brecht
oh, caer en el abismo de las hojas vacías, oh...de la tinta intacta...
ResponderEliminarBrecht, déjate de infames y mediocres... que sabes que no
ResponderEliminarEscritor, cómo conocemos esos caminos... UN saludo